[Sound-of-melancholy]

О чем думает небо? Следит ли за нами? Щекочут ли его проплывающие облака? Мысли всегда текут рекой, в неизвестном направлении. Куда они уходят? Откуда приходят? Почему в душе порой просыпается сладкая грусть, которая заставляет сердце ёкать, путает мысли и мешает действиям? Если бы я была листком бумаги, чистым, что бы на мне нарисовали? Может быть я была бы признанием в любви, или жгучими словами ненависти? А может забавной историей, написанной на память? Или была бы просто чертой, либо загогулиной черной, или цветной. Я бы лежала где-нибудь на столе и с замиранием ждала, когда ко мне обратятся. Или, возможно, я бы была маленькой безделушкой, умещающейся на ладони. И меня бы подарили. Я смогла бы обрадовать кого-то и потом лежать в каком-нибудь уютном месте, такая бесполезная, но дорогая сердцу. А возможно я бы была фонариком желаний. Меня бы расправили на каком-нибудь пустыре или возвышенности. Наполнившись горячим воздухом и светясь изнутри, я бы улетела далеко-далеко, унося с собой желание, или два, а может кучу? К небу ближе бы смогла побыть. Или стала бы книгой. Такой важной и пузатой, в жестком переплете . Или наоборот - тонкой, романтично-нежной с нотками смеха в совершенно гибкой обложке. Я бы стояла на полке, иногда лежала бы в ванной, или в сумке. Меня бы открывали и, издавая характерное шуршание, я втягивала бы хозяина в свой мир. А может быть я была бы снежинкой. Маленькой, белой, ажурной, сверкающей, пушистой, невесомой. Я бы узнала у неба, о чем оно думает и щекочут ли его облака, следит ли оно за людьми внизу и за кем именно. А потом долго-долго падала вниз. И, возможно, упала бы на щеку какого-нибудь радостного карапуза с глазами синими, как море в шторм. Я бы превратилась в каплю и скатилась к уху, прошептала бы то, о чем думает небо и исчезла бы.