Она часто меняла маски, так часто, что со временем её истенный облик стерся, оставив в воздухе размытый силует и запах крепких сигарет "Честерфилд". Она запоминала и запоминает людей, делая свою жизнь похожей на подшивку старых пожелтевших газетных листов. Её тонкие пальцы по вечерам попеременно сжимают то сигарету, то ручку чашки, то карандаш, рисуя на бумаге свои мысли и эмоции. Она видит окружающее её словно во сне. Она часто подкармливает внутреннего демона, который как-то раз вгрызся в её сердце и потихоньку сожрал душу, превратив их в черные тлеющие угли. У неё часто болит что-то в груди, предательский сжимаясь. Лица, люди, встречи, слова, обязанности... Она любит быть одна, понимая, что в данное время наиболее уязвима для демона внутри, но стоя в лучах заходящего солнца, такого жарко-красного на окрас, но совершенно холодного, ловя губами крупные снежинки и выдыхая из чуть приоткрытых губ пар, понимает, что просыпается... что снимает маску... что становится сама собой. Но вот солнце садится за линию домов, прощально сверкнув алым росчерком по небу, отразившийсь в окнах домов, кажущихся в такие моменты опустошенными, ведущими в никуда и из неоткуда и она снова надевает маску... А ведь она действительно любит ту девушку...